Vuoto

Oggi non so proprio cosa scrivere, non ho l’ispirazione. La mia testa è un cubo vuoto dai cui spifferi non entrano una situazione, un particolare, un odore, un’emozione, un sentimento. Vuoto.
La colpa è del libro che sto leggendo, un saggio simpatico ma molto borioso sul mestiere di scrivere, sull’ispirazione letteraria e sugli influssi artistici. E’ colpa sua perché sta smontando ogni mia convinzione e sta appianando ogni picco di entusiasmo. Ha reso normale ciò che io ritengo speciale, unico, mio. Mi ha riportato sulla terra, fortunatamente col paracadute.
Oggi so che devo studiare per portarmi ancora più avanti, che devo seguire le partite in attesa che i miei uomini del Fantacalcio mi facciano sorridere, che devo gufare la Juventus per tornare a –2, che devo preparare un articoletto per un giornale e, magari, ritagliarmi qualche oretta per una cioccolata calda.
Ma oggi non ci sono lacrime, non c’è la persistente sensazione di inganno, e nemmeno riflessioni su ciò che mi sta intorno. E’ il primo giorno normale dopo tanti giorni speciali.